Scorci di ... Cardarelli

Uno dei misteri della produzione poetica è che una poesia può essere celebratissima, la più famosa di tutte, ma, ciononostante, può non piacere. D'altra parte c'è chi dice che la sofferenza peggiore per un poeta sia quella di non venire celebrato per le poesie alle quali si sente maggiormente legato sul piano affettivo. Pertanto, anche quando gode del più grande dei successi, è destinato a rimanere ingabbiato, incompreso nel suo mondo. Così si crea un paradosso. Quando il poeta cerca di comunicare, non ci riesce. E magari lo fa, con milioni di persone, quando non vuole. Magia della poesia, che nasce come un moto dell'animo, sempre, mai poi diventa vera poesia per un insieme di altre cose che ai poeti non è dato di controllare. Per ragioni, in ogni caso, rintracciabili nella vita, in quella del poeta così come in quella del lettore. Perché la poesia nasce sempre da un incontro di anime. Premessa lunga,  mi rendo conto, ma necessaria alla presentazione di Vincenzo Cardarelli. Su internet trovate diecimila biografie. Non è mia intenzione di copiarle e incollarle qui, all'interno di una rubrica come questa.

Vincenzo è uno che nasce in un piccolo paesello, non viene riconosciuto dal padre, e a diciassette anni prende e si trasferisce a Roma. Comincia a collaborare con alcune riviste importanti e pian piano si fa strada, da solo, senza segnalazioni o referenze. Viveva in un'altra Italia. Rabbioso, permaloso, se la prendeva con tutti. Non poteva accettare quel triste destino che gli era capitato in sorte. Di non avere avuto l'amore che pensava di meritare durante l'infanzia. Una famiglia normale. Legge Nietzsche, Leopardi, Pascal. Soffre ripetutamente di crisi depressive. Ama una sola donna, Sibilla. Lei è una bella donna, tutta istinto e passione. Lui è introverso, pieno di problemi. Non sa amare, poveretto. Dura poco questa grande storia d'amore. "Io non crederò mai nella donna. Questa è la mia dannazione", si sfoga Vincenzo con chi ha la pazienza di ascoltarlo.

Scrive di infanzia, natura, donne, amore, morte. Amore. Soprattutto. Altro paradosso. Dell'amore sa parlare chi non è capace di amare.

 Io l'ho conosciuto in questa poesia.


Attesa

Oggi che ti aspettavo

non sei venuta.

E la tua assenza so quel che mi dice,

la tua assenza che tumultuava

nel vuoto che hai lasciato,

come una stella.

Dice che non vuoi amarmi.

Quale un estivo temporale

s’annuncia e poi s’allontana,

così ti sei negata alla mia sete.

L’amore, sul nascere,

ha di quest’improvvisi pentimenti.

Silenziosamente ci

siamo intesi.

Amore, amore, come sempre,

vorrei coprirti di fiori e d’insulti.

E a voi, non è mai capitato di incontrarlo?