Preghiera per sposare una donna semplice

Sono nervoso oggi. 

Come avere una continua, lenta e inesorabile goccia che scava sul petto la mia condanna. E questa tortura, che vuol chiamarsi Amore, è la ragione del mio nervosismo.

Sono cinque semplici lettere, e mai, chi coniò il termine, avrebbe  pensato potessero sconvolgere l'esistenza degli uomini, come un'ossessione.

Quando penso ai momenti dell'amore provo una grande stanchezza. Per come sorge, senza che ce ne rendiamo conto. Per come si innalza, sopra le cose degli uomini. E per le rovinose cadute, a volte da altezze siderali.

Eppure si scrive d'amore, già, usando lettere maiuscole e minuscole, si continua a farlo, sempre.

Tanto vale gridarlo allora, come si conviene, quando finisce, per eliminarlo. Perché altrimenti si rischia di divenire folli. Ma sì, in fondo è meglio provarci con una poesia in questi casi. Per restituire qualcosa di quell'amore ad altri.

Altre volte invece è bene tacerlo, quando dà emozioni, se gridarlo al cielo può significare, in qualche modo, perderne un po'. Come se fosse più importante trattenerlo dentro, per il maggiore tempo possibile.

Ora che mi capita stasera?

Di leggere una poesia. Vedi un po' che novità. Una poesia che descrive un amore di altri tempi. Un amore di provincia. Semplice e resistente. Dignitoso. Profondo. Una poesia che, in fondo, è una preghiera, e che stride per contrasto con i nostri tempi scellerati, di risa chimiche e amori bruciati. 

Un amore Amore in fondo, che desidero di tanto in tanto. L'Amore, come una religione.

Mio Dio, fate che chi sarà un giorno mia sposa
sia umile e sia dolce; per me tenera amica;
che noi ci si addormenti tenendoci per mano,
e che ella porti al collo, nascosta un po' tra i seni,

una catena d’argento, una medaglia;
che abbia liscia la carne,  più tiepida e dorata

della prugna al finire dell'estate addormentata;
che nel cuore conservi la dolce castità
che abbracciandosi fa che si sorrida e taccia;
che ella divenga forte e vegli la mia anima
come il sonno d'un fiore veglia l'ape;
e che il giorno ch'io muoia, con le mani 

giunte ella mi possa chiuder gli occhi 

e senz'altra preghiera si inginocchi

chiudendo il suo dolore dentro il petto.

-Francis Jammes-

A volte vorrei che fosse questo l'Amore. Vorrei che fosse il mio. Sì, così.

Solo che altre invece, altre volte, preferirei fosse una corsa all'infinito, dietro una donna. Insieme a una donna.

Sopra un tappeto di stelle.

Si scrive d'amore certi giorni. 

Come se la cosa avesse un senso.