Del Cammino e di altre strade

Mi sono proprio distratto. Questa estate ho scritto poco qui, ma ho scritto tanto sui miei fogli di carta. Di cosa ho scritto? Ma di tutti quei pensieri, quelle riflessioni che mi hanno accompagnato nei miei viaggi. Sulle strade del Cammino di Santiago fino a Lisbona e Oporto, e poi di nuovo a Santiago. E poi isole, raggiunte con le navi e metaforicamente, isole in cui mi sono chiuso in me stesso e mi sono aperto agli altri, e in questa alternanza tra intimità e socialità, tra chiudere e aprire, ho respirato abbastanza. Come i polmoni, la mia vita ha seguito ritmi cadenzati, senza attacchi di panico.

Ho vissuto, sono felice. Sapete quando la vita hai proprio la sensazione di viverla? Ecco,  l'ho provata questa sensazione. Io, con me, nei posti giusti.  Il mio zaino sulle spalle pesava, ma io ero leggero, tanto leggero che avrei potuto prendere il volo. 

Ho rivisto me, la mia vita, le persone che ho incontrato sul mio percorso. Ho recuperato le persone perse, ho sognato di quelle sparse, ho salutato persone parse a me come fantasmi, ma vere, mai false. Ho giocato con le assonanze, e ho recuperato nel mio cuore sentimenti che avevo dimenticato. 

Ho scattato centinaia di foto, e a rivederle oggi ciascuna mi regala ogni volta un'emozione. E' bella questa cosa qui che le foto regalano emozioni. Per fare un esempio, qui metto una foto che mi strappa un sorriso. 

Col bastoncino, lo zainetto della fanta e una magliettina con la scritta "No Stress". Un mito questo bambino! Ho sorriso col cuore per le vie di Santiago.

Ho celebrato la comunione perfetta. Ho amato i miei familiari, stretto nuovi legami di amicizia. Ho anche dormito bene, ché anche dormire bene è una cosa importante. 

E se in tutto questo non ci trovate la poesia, be', mi spiace. Io la sento nelle vene. 

Danza, danza!

Un padre incita la figlia a danzare, "balla", le dice, "balla!". E lei, come trascinata da un impulso più forte, come un richiamo della terra, ma che dico io, di più, del cosmo, come dovesse qualcosa alle forze nascoste della fisica, come dovesse piegare i nervi, allungare i muscoli alla ricerca del più profondo suo mondo interiore, che è quello dell'universo, coi suoi misteri, le sue musiche, il suo silenzio, come dovesse qualcosa all'umanità intera, come se il suo corpo non fosse suo, ma nostro, sì, come se tutti quanti noi ci muovessimo a seguire il moto perpetuo del cuore, noi con le nostre emozioni, lei con la sua danza, ebbene, questa figlia legata al padre da un profondo sentimento d'amore, come se l'amore autorizzasse a essere se stessi, già, se stessi, questa figlia balla, e cambia i sensi, la percezione, il tempo con lo spazio. Distorce perfino i periodi, le virgole, i punti. Supera abbondantemente la mia capacità di espressione. E vola via, tra i miei ricordi più intimi.

Colui che danza cammina sull'acqua, e dentro una fiamma

(Garcia Lorca)

In viaggio

Proietto in avanti il mio amore, perché tu lo possa sentire. E non ci sarebbe gioia più grande che averti fra le braccia, ma per poi lasciarti andare. Musiche e parole solo per te, un pugno di monete da stringere forte. Se il tuo destino incrocerà il mio, non chiuderemo tutte le porte. 

[...] Lo sai che l'onestà 

non è un concetto vecchio 

non vergognarti mai 

quando ti guardi nello specchio 

non invocare aiuto nelle notte di tempesta 

e non ti sottomettere tieni alta la testa [...]

[...] Ama la tua terra 

non la tradire 

non badare alle offese 

lasciali dire 

ricorda che l'umiltà 

apre tutte le porte 

e che la conoscenza 

ti renderà più forte [...] 

Queste e forse altre parole ti direi, figlia mia, se fiorissi tu domani dal seme del nostro amore.

A quelli che rimangono

Il mio pensiero va a quelli che rimangono, a quelli che non si preoccupano di divenire, a quelli che, molto più semplicemente, sono... 

(dal web)

Nella vostra umanità, il pianto muto della terra 

La gioia indefinibile del silenzio

Il senso di un sorriso che non fa rumore

Nel vostro sguardo, svelato, tutti i segreti del mare

"Ora, nel buio, e senza luci in vista e senza chiarori, e soltanto col vento e la spinta regolare della vela, gli parve di essere già morto, forse. Congiunse le mani e si tastò le palme. Non erano morte e gli bastava aprirle e chiuderle per risuscitare il dolore della vita"

(Il vecchio e il mare, Ernest Hemingway)

Del tuo amore lontano

Tempo fa ho provato a impartire lezioni d'amore, qui, su questo blog. Mi piaceva lasciare che i lettori scovassero all'interno dei post quei messaggi, quei corsivi che per me rappresentavano l'essenza di un discorso compiuto sull'amore, un discorso che in fondo non facevo che ripetere a me stesso. Poi il senso di quel progetto si è modificato, quasi naturalmente. Come capita al giorno di lasciare il posto alla notte, è cambiato quando ho provato a "fare" l'amore, ad applicare tutta la mia capacità di amare. A sostituire le parole coi sentimenti. 

E' stato uno sforzo immane. Fare a meno dell'amore, e amare comunque. Poi amare con la carne, e non riuscire a cambiare. Poi cambiare, e imparare ad amare me stesso, innanzitutto. Senza la carne, e attraverso la carne. E andare avanti, sempre. Posso dire di esserci riuscito, ma anche dire di aver sofferto, logicamente e senza logica. Perché l'amore è una ferita.

Sbagliavo a impartire lezioni d'amore, e sbaglio ancora adesso, per un motivo fondamentale. Non gli uomini, ma le donne, soltanto le donne possono parlare d'amore. Soltanto loro hanno il potere di scompaginare l'ordine del mondo. Le donne con la loro follia, e la capacità, che è donna, di sentire di più, di sentire meglio. Qualcuno dice che la donna costruisce la sua identità nella relazione. L'uomo non ne sarebbe capace, perché subordinerebbe la relazione all'identità. E' vero. Per me che ho sempre pensato che amare fosse pensare con il cuore dell'altro, scoprire nella vita di saperlo leggere questo motto, ma di non saperlo attuare, è stato drammatico. L'uomo scopre l'amore soltanto attraverso la donna. Per questo una donna può fare impazzire un uomo, quando decide di negargli il suo cuore, quando il suo amore si spinge talmente lontano dai suoi occhi da dargli la sensazione di non vedere più. L'uomo cieco grida per farsi sentire, e talvolta il suo grido può diventare un canto.

Ma può succedere anche il contrario. Guarda bene l'anima di una donna, e poi tira fuori dal suo corpo tutto ciò che tiene nascosto, perfino a se stessa. Poi mostraglielo e vattene. Ebbene, ti amerà tantissimo. Subito dopo però ti odierà, e lo farà per tutta la vita. Lo sai perché? Perché l'avrai violentata. La follia di una donna, la sua fragilità, l'eros che investe ogni sua azione, non vogliono essere "spiegati". Soltanto accolti, e contenuti. Sempre rispettati. 

A volte basterebbe chiedere scusa col cuore per stare bene. Uomini e donne, indifferentemente, per non amare soltanto di un amore lontano... 

L'amore non è forse in quella follia che ci appartiene e che fuggiamo?

Filosofia dell'amore

Mi rendo conto che la filosofia toglie sempre qualcosa all'amore. Le parole della filosofia imbavagliano l'amore, lo rendono muto, giacché il senso profondo dell'amore è sempre e comunque l'espressione dell'amore.

Però io ci trovo tanta poesia in questa filosofia che si interroga, e che ascolta le parole dell'amore a bocca aperta. Come farebbe un ragazzino innamorato, quando ascolta le parole della sua amata, o forse, più profondamente, i misteri del suo cuore.

Diotima: ...Amore è scarno, aspro, scalzo, Amore non ha casa alcuna, dorme per terra, davanti alle porte, al bordo delle strade, ma, dato che Ingegno è padre di Amore, è anche pieno di coraggio, sempre all'erta, ed è un meraviglioso cacciatore, e c'è di più, è sempre bramoso di pensieri, amore è sempre filosofo...

Socrate: Ma dimmi Diotima, perché dici che l'amore è filosofo?

Diotima: Perché la saggezza è la cosa più grande e più bella, e l'amore non può per sua natura amare altro che il bello...

Amore, bellezza, giustizia, filosofia, poesia. Ci sono tanti pezzetti di verità nel dialogo tra Diotima e Socrate che possiamo ritrovare nel Simposio di Platone. Non riporterò qui ogni singola parola. 

Ma in ogni singola parola di questo dialogo, ognuno di noi può trovarci la poesia che cerca.

Bellezza

Credo di aver visto questo video cento volte. Ma ogni volta, è come se fosse la prima.

Quasimodo, Frollo e Febo. Ciascuno ama Esmeralda come sa. Come può. 



Quasimodo la ama perché sa che non l'avrà mai. La ama perché è brutto, e la bellezza è un dono che a lui non è dato di ricevere. Si strugge. Ama silenziosamente, e intensamente. Ma c'è molta rabbia nel suo amore. Se non ce l'ha lui,  nessuno deve averla la bellezza.

C'è qualcuno che le scaglierà la prima pietra

Sia cancellato dalla faccia della terra

Frollo è il personaggio più tragico. Lui ha votato la vita a Dio. Scopre che c'è una bellezza che lo rende umano. Vuole averla. Ma non può averla. E' disposto perfino a diventare un criminale, ma non serve. La bellezza non si lascia catturare dall'arroganza, e nemmeno dal potere.

E' il demonio che si è incarnato in lei

Per strapparmi gli occhi via da Dio, lei

Che ha messo la passione e il desiderio in me

La carne sa che paradiso è lei

C'è in me il dolore di un amore che fa male

E non m'importa se divento un criminale

Febo è bello. Quella bellezza è per lui. Lui che sta per sposare Fiordaliso, non può fare a meno di spingere gli occhi fino al corpo di Esmeralda.

Amore, adesso non vietarmi di tradire
Di fare il passo a pochi passi dall'altare
Chi
È l'uomo vivo che potrebbe rinunciare
Sotto il castigo, poi, di tramutarsi in sale?
O Fiordaliso, vedi, non c'è fede in me
Vedrò sul corpo di Esmeralda se ce n'è

Ciascuno la ama a modo suo. Tutti e tre, con desiderio. Si, con desiderio. Tutti e tre, con desiderio.

Non c'è uomo che non venga stregato 

dalla bellezza di una donna...

Adesso io non lo so se la bellezza sia del paradiso o degli inferi. So che la bellezza può passare attraverso le note di una canzone, i movimenti di una danza, il corpo meraviglioso di una donna.


Ma so anche bene che non può essere trascritta, nemmeno utilizzando le parole dell'amore.

La bellezza è un ideale, 

sfugge ogni volta  

che cerchiamo di acchiapparla

Esmeralda incarna la bellezza. Lei non può amare ed essere amata. Lei non è di nessuno. Per questo la bellezza è sempre triste...


Può Esmeralda, ciò che essa incarna, salvare la vita di un uomo?

Può la bellezza salvare il mondo? Victor Hugo si è certamente posto questa domanda, ma non ha creduto abbastanza nella risposta.


Se avete un po' di tempo, circa un'ora, vi consiglio di ascoltare le parole di Marco Guzzi. Sono parole che sgorgano dalla fonte pura della verità, attraverso le quali rispondo a una cara amica che me lo ha presentato, un'amica che forse per paura non ha voluto confondermi con la realtà, ma che a suo modo è riuscita a essere "relazionale", quando mi ha chiesto e ha chiesto a tutti voi quale sia il compito dei poeti oggi. Per questa domanda, le sono umanamente grato.